Rastrojos

Tumba en tinieblas

cemetary — Mon, 30 May 2011 09:03:28 +0000

No hubo tal compañero en la trinchera,
no hubo batallas en el aire y no ganaste nada,
tampoco regresaste a tu patria
ni a tu soledad ni a tu antiguo camino.
Supe tu nombre en la agrietada lápida,
adiviné tu rostro en el fatídico sueño,
se tragaron los restos de tus huesos,
no peregrinaste en carro fúnebre.
El faraón miró a través sus gafas de marco de oro,
se sintió sempiterno,
y construyó su efigie en la plaza
sobre los restos de miles como vos,
No sé nombres ni edades;
no sé cuántos murieron esa noche,
ni quien veló tu cadáver,
no supe quien cerró tus párpados;
sólo me queda recobrarte en tu uniforme,
con fusil de última bala y crujir de dientes.

Reafirmación

cemetary — Fri, 20 May 2011 06:00:33 +0000

Vosotros,

la otra piel

barrera universal de mi ego,

manos que moldean entornos,

dolores ajenos,

en vuestra ausencia

el demiurgo a cabalidad.

De vosotros parto,

mi existencia de la fuente,

charco,

ánima,

sofocación del deseo:

inútil vacío que os dejo,

exiliado en la nada.

No anhelo la mano

presta a sacarme de la perdición

que me he inquirido.

Causa perdida el sacrificio

o estar dentro del tibio abrazo

de una utopía.

¿Por qué os ufanáis

de no temer a la muerte

o peor aún:

de vivir la vida?

Párpado cerrado

cemetary — Wed, 18 May 2011 12:18:39 +0000

Me despido

de esta libertad promiscua

de estas alas infames,

del falaz sueño de libélulas,

de mis oídos errantes.

En fin,

de vosotros.

Hoy tomo

el tranvía

hacia el olvido.

Palpitación.

Resurrección.

Deshabitar

lo que me nombra:

huellas

suelo.

Resurrección

cemetary — Sun, 15 May 2011 21:15:24 +0000

¿Dónde está la conciencia
con su hombre de interiores vacíos,
el mismo que no siente el filo de su borde
desdibujado entre papel y oxígeno?
¿Dónde está la conciencia
con su niño-dios que juega con hormiguitas
hechas a imagen y semejanza?
¿En qué se convirtió ese fuego primitivo,
báculo de poder con que se prendió
al mundo virginal para abrirse paso
y multiplicarse indefectiblemente?
¿En qué punto de la historia retorcida
ese fuego se hizo átomo violento
que amenaza con polvificar la Luna
y los propios pasos?
¿Acaso una vez apagados los fulgores
y borrados los andares nacerá
un segundo lirio en una valle meteórico?
En el instante en que muere este respiro,
en que se disipa la piel —casi polvo las canas—
beso cadáveres junto al río
bajo el resplandor metálico de la Luna.
Y dejamos de ser semejantes:
el beso de la lluvia y el color de estos lirios
que jamás conocerás no nos pertenece,
los pasos perdidos y vueltos a encontrar
en un meteorito errante
y la Muerte con sus sinsabores
como el auténtico acto de purificación.

Duele el suspiro

cemetary — Wed, 11 May 2011 17:11:29 +0000

Vos fuiste antes que yo muchísimas cosas

pero ahora sos un sacuanjoche quejumbroso,

una elegía que moja las calles

de este perpetuo presente,

el pardo lago,

los cerros pelados y tristes,

lagartijas ficticias;

y el hambre de tus hijos es la de siempre.

Ellos van siguiendo la pista de una promesa

camino al cementerio con sus lenguas amordaz

Y de nuevo la utopía,

la eclosión de la conquista,

la erupción del volcán,

la herida que nunca cierra.

Y siempre el cielo indefectible,

las nubes que anuncian malicia

entre sus signos,

y efervescencia interior que trae vértigos.

Desde su trono el gobernante te ha visto

suspirar la herida,

las balas,

la miseria,

la mutilación de sueños,

el hijo acribillado por los tanques,

y sin embargo:

¡más soñadores que piedras!

Alguien sin estómago ni zapatos

que te pinta los tonos grises

y yo que te sueño

Las osamentas

cemetary — Tue, 10 May 2011 16:10:21 +0000

Las osamentas

reclaman su ración de carne

y el alma trucada en grillos

reprocha al sueño sempiterno;

el demonio hechiza con su saeta los rincones

y restriega espesa saliva

sobre la matriz estéril;

el espanto es fiel oráculo

en el paso por laberintos,

tremolan los fémures ante el inexorable ataúd.

En un pestañeo se derruyen

extáticas noches de carnaval

suprimiendo las huellas

de procesiones de esqueletos

o gusanos que cohabitan con muertos.

Galopan infernalmente,

pulverizando y arrojando bocas

a nuestro panteón giratorio;

su liturgia

nos fantasea ángeles y demonios

y una calcinación

al final del paseo transitorio.

En el estado postrimero de la carne,

cuando los sesos rasgan plegarias al Sacro,

a punto de ser cadáver exquisito,

procuramos quitarnos la máscara

ante este mundo mortecino

que no pacta con relojes.

Telegráfica

cemetary — Tue, 10 May 2011 08:20:20 +0000

El chofer de la ruta 102 conduce en círculos
entre escaparates y su endémica tortura,
el presidente borracho ofrece
caóticas melodías en la sinfonía del alba,
los pirucas se desploman en su silencio
y sus concubinas me dan analgésicos.
Los zopilotes de la Chureca vuelan en círculos,
Darío en su traje de embajador
conversa con una prostituta en el callejón de la muerte
ella habla con desdén y no tiene noción del tiempo
Dictaduras se prolongan en círculos,
los seguidores devoran consonantes,
mueren de hambre y de olvido,
tienen el hígado blanco.
En el fondo del vaso no encontré crucifijos
apenas cementerios
cual voraz apetito de la nada.

Exilios

cemetary — Sun, 08 May 2011 08:55:55 +0000

Homenaje a Roque Dalton.

Y le trazaron la derrota del viaje

al comunista, la fosa en el rostro

agüero

agujereado

agujazo

habita su paraíso frustrado

¿quién ha palpado sus alas partidas?

pero ni de muerte se murió

le vi el otro día,

clandestino como siempre

¡no le nombren!

que el ciervo se espanta

la palabra es polen de mejores tiempos

¡cómo soñar cosas abstractas

si en el estómago del prójimo

crecen lirios putrefactos!

la profética interior en el

correr de la mancha

—y de su sangre—

ha alzado su nombre

jubilo amanecido

resignarte en víspera

manos grises

aúlla el lobo

y el ciervo se espanta.

¡no le nombren!

que el ciervo se espanta.

Hombre gris

cemetary — Thu, 05 May 2011 18:12:22 +0000

Eras tan único:
la mano izquierda tumefacta,
el pulmón envilecido,
la testa coronada de calvicie apoteótica
y el halo tenebroso
por donde se filtraba el humo cancerígeno
No sólo eso:
la cavidad abdominal enmohecida
cámara de simbiosis parasitaria.

Tu nombre en la esquela,
más polvo que cuerpo,
más quimeras que sueños,
más desilusiones que juramentos.
La muerte, ¿dónde adivinarla?
en el recuerdo de un instante de lluvia,
en el ahogamiento al llevarte el bocado,
en el mordisco salado de la sanguijuela oscu

Eras tan único: el rostro perlático
semen fundido con barro y cal,
la arrugas inexorables.

Eras tan único
es decir: definitivo,
el producto humano
de una ecuación divina
de un azar milenario
más allá de errantes meteoritos.

Costumbre

cemetary — Wed, 04 May 2011 09:44:20 +0000

Feliz huésped

he de ser,

a pesar del

maltrecho

cuerpo.

Y siempre-siempre

siempre-siempre

siempre al final:

entonar el

adiós impávido

con la

costumbre del verso.